Tétras Lyre, 2021, 206 p., ISBN : 978-2-930685-59-5

Chaque jour, même la nuit, du réel surgit. On ne l’attendait pas, même s’il revient parfois. Un singe vole votre savon. Ou vous vous souvenez que vous tournez avec la Terre. Quand ça surgit, on peut s’exercer à le tracer vite, avec peu de gestes sur le papier. Les presque poèmes s’approchent de ritournelles. Étonnement, concision, tension entre petitesse et grandeur, observations dérisoires, sinon désespérées, cruauté parfois. Chaque texte est un caillou à peine donné, à peine trouvé. Il y en a 99. Par exemple celui-ci :

je n’arrive pas à savoir si je suis utile

alors je n’arrive pas à savoir si

manger et me chauffer et l’eau

quand je me lave

sont du gaspillage


mon cœur de toute manière

bat sans demander